F L I G H T
i can't tell you what it really is
i can only tell you what it feels like
and right now there's a steel knife, in my windpipe
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Ancre sur la nuque, un souffle réservé dans les poumons ; Clayesmore et ses fantômes dansaient aux vagues des silhouettes qui se mêlaient les unes aux autres. La masse d'élèves dans leur brouhaha – le chaos qui suivait les semaines solitaires passées en exil. Malgré les apparences, le silence l'y avait souvent accompagné : les mots qui n'avaient pas été dits, suspendus aux abords d'un esprit qui se taisait. Les réalités fuies sans un regard en arrière ; Glendale, et au fond, un souhait de n'pas y revenir. L'arrière-goût d'l'année passée était toujours là, gravitas coulé sur la langue : les clopes sous la lune ou pendant les pauses, à l'abri des regards n'y faisaient rien. Des illusions de rire, spectres d'une moquerie indécente qui allaient avec l'allure d'sa marche si fière. Un Falcone dans chaque fibre imbibée d'une rébellion toute offerte. Y'avait eu des couloirs qu'il avait évités, des décors desquels ses pupilles s'étaient d'elles-mêmes détournées : inconsciemment, un visage qu'il avait cherché dans la foule, aquarelle sans couleur. Un contact à la volée, passé inaperçu ; le temps d'un battement du myocarde, elle avait disparu. Il n'l'avait pas poursuivie, enchaîné à ces impressions d'un malaise latent qui l'suivait depuis trop longtemps déjà.  Priam, l'assuré, agile sur ses pattes, à rebondir avec l'audace d'un sans-cœur, rendu faiblard par les infimes attentions d'une créature du rien.
Il savait où la trouver d'toute manière – une ombre ici-bas, planant jusque sur l'échine pour le faire ployer. Il faisait l'premier pas, presque fait exceptionnel ; celui qui n'concédait jamais rien, soudainement s'retrouvait aux pieds du mur. A observer un désastre causé par lui-même, duquel il s'était si volontiers détourné pendant tout l'été. A boire, à baiser, à festoyer pour oublier. Les mots sur les lippes étaient revenus dès que les élèves avaient débarqué, envahisseurs des murs trop vieux ; Clayesmore, finalement rien d'autre qu'un nid de vipères au moment venu.

Une note de musique suspendue au vide : il était spectateur privé des mélodies qu'elle lui avait offertes mille fois déjà. Et ni dans la gorge, pour la forme, ni à l'orgueil roulant en vagues dans les tripes, il n'trouva la force de répondre quoiqu'ce soit – pas même un ricanement pour semer le chaos. L'indifférence d'laquelle il se grimait si bien, figure de proue de l'arrogance sur la peau. Elle fuyait son regard et pourtant, déjà l'oxygène se consumait dans un souffle silencieux. Ce fut sa réplique qui lui fit rouler des yeux, l'audace du gars qui s'agaçait des scènes dramatiques. D'la culpabilité lovée, piquant les entrailles. « Tu sais très bien que j'ai pas besoin de cette scène. » on l'disait trop oisif. Trop peu intéressé par tout c'qui se passait dans l'institut, le prestige collé à la tronche de tous les autres. Il était le mouton noir qui n'avait toujours que trop peu concédé : à quoi bon ? On lui avait fait comprendre qu'la musique était un rêve inutile y'a longtemps de ça déjà. « J'suis là pour te voir, toi. » l'irréfléchi d'une main attrapant son poignet à elle, alors qu'elle avait semblé si prompte à prendre la fuite – à s'barrer sans un regard de plus. C'était l'message qu'elle lui avait fait passer toute l'année durant : putain, il se retrouverait bien ridicule si ça devait s'savoir, qu'il s'était fait envoyer promener comme ça, par la fille qui semblait la plus insignifiante de tout Clayesmore. Un joyau dans la marée – déjà, il s'y perdait.

@thalia mcdaniel

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Soupir d'un condamné sous les prunelles d'asphalte ; Thalia, juge et jurée depuis longtemps déjà. Une Reine du silence, haut placée dans un univers où il n'était plus rien du tout. Le parjure qui avait trop promis, et pas assez à la fois. Dans les iris, il y avait les reproches jamais dits, le couperet de desseins écrits depuis longtemps déjà : l'été avait été le temps de trop. L'ivresse de l'oubli, rien d'autre qu'un moyen d'échapper à l'immuable – quelque part, il le savait. Il aurait dû s'y faire, tourner la page dans les draps d'autres, noyer le visage de la sirène dans le néant. Faire oublier le tracé de son visage à ses doigts, quitte à les user jusqu'au sang. Le souffle avait une gravité ; l'écho du myocarde, un chant funeste. Des scènes à la tension vibrant dans l'air, auxquelles il n'était nullement habitué : l'indifférent des miettes d'illusions qui faisaient papillonner les autres. Il s'était dit si clairvoyant dans son monde à lui. Perché sur des acquis en torrent dans les veines – la carne dure comme le fer, aiguisée pour résister. Quelle erreur il avait fait ; à s'faire prendre au jeu, à croire qu'y'avait quoique ce soit d'autre qui méritait quelque attention. Beaucoup auraient juré qu'c'était trop tard, de toute manière. Une histoire qu'il avait écrite de son propre chef, la tête si haute, les épaules bien droites et les déceptions des autres roulant à la surface de l'épiderme imperméable. Tu devrais pas être différente, Thalia – la culpabilité était pierre dans l'estomac pourtant, une boule de nausée dans la gorge. Il n'saurait pas dire pourquoi, expliquer comment ça s'faisait qu'c'était elle. Comment ça marchait – quand est-c'que ça s'arrêterait. Un doux martyr au contact de la peau de satin. Trop longtemps, il avait gardé le souvenir de c'contact-là.
Assez pour s'y croire encore si familier, l'ingrat. Trop peu pour croire qu'ça pouvait être fini. Par réflexe, la main s'était resserrée alors qu'elle avait tenté une fuite : l'impétuosité du monstre qui avait toujours dormi dans les tripes. « Ouais ? Ça semblait pas si important, jusque-là. » il rebondit, trop habitué à sa verve, aux joutes verbales. C'était comme s'il avait oublié c'qu'ils avaient été – avant. Priam retranché dans ces habitudes qui lui faisaient tout encaisser : au moins, ça l'préparait pour l'inévitable. Une assurance qui le faisait s'tenir droit, mâchoires serrées d'une rancœur qui n'existait pas. « Te fous pas d'moi, je sais qu'y'aura pas de prochaine fois. » il était brut de béton, lui au moins, de ses yeux clairs vrillant les iris de la brune, à la recherche d'la vérité qu'elle ne voulait pas avouer. Elle avait pourtant été si franche, si tranchante en quelques phrases d'un sms balancé dans le vent.

« J'me dis que si t'es capable de balancer des choses par message, tu peux l'dire à voix haute, non ? » il était trop enflammé, déjà – une passion qui s'consumait plus vite qu'il ne contrôlait ses mots. Putain. Trop tard, il n'pouvait pas revenir en arrière, s'acheter cette décence qu'elles cherchaient toutes dans les preux chevaliers. P't'être que tu devrais passer ton chemin – p't'être qu'elle aurait dû le faire dès le début. Histoire d'préserver quelque-chose de l'âme délavée. N'pars pas, qu'une part de lui voudrait pouvoir murmurer, la part de lui qui retombait toujours sur elle : la gravité de l'âme, n'importe où où elle serait. Des mots, des riens qu'il avait ressassés pendant toutes ces semaines : soudainement distillés sous son attention à elle. Et c'était comme si tout brûlait, à l'intérieur, sur chaque parcelle de peau accrochée à la sienne. Un cillement, les yeux qui se levèrent vers le ciel, à la recherche d'un Salut qui n'existerait pas. Quand la mâchoire se décrocha dans un souffle, ce fut au moins pour chercher les mots – une demi-mesure en frisson sur les cordes vocales. « Ecoute-moi juste une fois... Et après, t'en fais c'que tu veux. » c'était le dernier recours, l'acte du désespéré : est-c'que ça en valait la peine? Inconsciemment, il chercha la réponse dans son mutisme à elle, sur les traits de son visage, dans les profondeurs de ses iris. Est-c'que t'as déjà tout abandonné au passé ? Est-c'qu'elle l'avait vraiment balancé à l'oubli, lui tout entier – comme si tout entre eux n'avait jamais existé ? Please, supplier n'était pas son genre, et d'orgueil le mot resta bloqué là, dans l'inénarrable. What was the point of us, then?

@thalia mcdaniel