A L K A L I N E
the demons told me everything
they whisper in the night
they're taking my heart, now
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Songe livré à la nuit, un soupir au goudron s'envolant vers les étoiles. Priam et l'illusion d'une liberté, des pas en écho dans la cour ; et un silence, comme si l'temps s'était arrêté. Le décor éclairé d'une lune sobre, la solitaire d'un été qui crevait lentement. N'restait que la chaleur, toute puissante dans la lourdeur d'l'atmosphère : des relents d'la longue journée qui s'était écoulée. De la trace au cou, laissée par la cravate qui lui avait coincé la pomme d'Adam pendant des heures. L'uniforme qu'il avait tant détesté au début, devenu la seule vraie marque d'une appartenance ici-bas : les couleurs d'émeraude pour donner quelque personnalité. Ce soir, le nœud avait été défait, quelques boutons du col abandonnés ; la veste avait traîné par terre, quelques miettes de cendres incrustées dans le tissu. Un apparat qui s'usait avec le temps – la trace évidente d'un obséquieux qui  n'avait jamais fait sens : le fils, trop habitué au rien. Il avait été connu pour prendre plus soin d'ses affaires.
Anesthésie aux sensations, l'herbe aiderait peut-être pour dormir : un mensonge auquel il n'croyait même plus. Le cérémonial d'ses fuites ne faisait sens plus que pour lui. Il connaissait tous les passages à prendre, depuis : les heures auxquelles les vautours d'la nuit se calmaient peu à peu. Un savant calcul perfectionné avec les années et les échecs : les heures de colle additionnées pour une escapade qui n'concernait que lui, sur laquelle il restait inlassablement muet. Le gamin qui n'voulait pas rendre des comptes à l'autorité qui le prenait à la gorge : mains dans les poches, l’œil dans le vide, à accepter les retenues sans broncher, tant qu'on l'lâchait. Un cycle vieux comme le monde, c'était comme s'ils avaient tous abdiqué.

Chaque couloir une allée familière, chaque détour aux traces de mille pas arpentés. Prêt à s'fondre dans la nuit sur le soupir de quelques bruits par-dessus son épaule ; c'n'était souvent qu'une question de secondes, d'la bonne gueule à affronter en face à face. Parfois à vendre des prétextes à ceux qui pourraient y croire. D'autres fois, à y aller de front. Au début d'l'année à peine, peut-être mieux valait-il qu'il fasse encore l'économie des heures de colle. La tornade blonde le stoppa net dans sa marche, silphe vaguement familière, bribe du champ de vision. La nouvelle qui s'était fait l'luxe de capter quelques attentions l'année dernière – un peu une pestiférée, un peu un mystère, ça dépendait des cons qui l'appréhendaient. Il avait entendu qu'ses parents étaient morts dans un accident d'bagnole. Et assassinés. Et d'autres conneries qui avaient fini par lui sortir d'l'esprit ; à chaque fin d'année il oblitérait tout c'qui existait à Clayesmore, zappait, comme s'il pouvait enfin goûter à la vraie liberté.
Elle n'était pas dans son élément, elle ; l'étrangère d'la nuit, d'l'électricité vibrant contre la nuque – s'il s'en foutait, elle non, il semblait. Pourtant, elle eut assez d'poigne pour le prendre par surprise, l'embarquer dans une pièce voisine. La fuite aussi discrète que craintive, le genre d'attitude qu'il n'avait pas. « J'vois pas d'quoi tu veux parler. Le milieu d'la nuit c'est clairement le moment idéal pour apprécier cet endroit. » qu'il sourit, balayant avec l'irrévérencieux, tout tracas qu'il pourrait avoir. Ça faisait des années qu'il était un abonné aux escapades clandestines. Des années qu'il n'rendait d'compte à personne – certainement pas à une merdeuse qui faisait la moitié de sa taille. « On m'avait dit qu'y'avait une nana qui avait désespérément besoin de compagnie ce soir, j'pouvais pas résister. » une œillade appuyée sur elle pour mieux illustrer ses propos, quelques pas - pas assez - pour s'éloigner, l'analyser. La toiser. « Alors quoi, t'as toujours peur comme ça des pas dans la nuit ? » le rire qui roula sur un souffle dans son poitrail fut assez explicite. Au moins, ils pourraient prétendre qu'elle lui avait sauvé la mise, d'une certaine façon.

@rory clare

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Chimère du décor, l'inconnue blonde si soudainement clouée sur place. Des regards entendus qui cherchaient à sonder l'âme qui n'avait que le murmure d'un nom ; les relents de quelques souvenirs saisis à la volée dans la foule. Falcone, la fange des gros caractères qui aimaient s'faire remarquer : l'océan des prédateurs à la gueule grande ouverte. De prime abord, elle avait l'apparence d'ces douces fleurs encore chargées d'une naïveté chanceuse quand elles flirtaient aux prémices de la vie ; d'l'exigence élitiste de Clayesmore et d'ses requins. Au fond des prunelles, y'avait le feu de ceux qui n'se faisaient plus prendre au jeu depuis bien longtemps ; sacrifice de martyrs du réalisme qui s'crâmaient aux attentes des autres. Ou p't'être qu'il projetait ; l'effet pernicieux du mal-être lové dans le bide. Tout l'monde dans c'trou à rats devait connaître au moins une fraction d'la misère qui pulsait dans ses veines, d'l'impuissance qui brûlait sa carne, d'une rébellion qui n'ferait jamais sens. Inexorablement, les années l'rapprochaient du jour où il rentrerait enfin dans le moule : l'espoir qu'son père n'avait toujours pas perdu. Une poigne de fer à laquelle il était devenu trop diligent – muet, à part quand il manquait d's'étouffer. Cette fois-ci, on n'lui pardonnait pas si facilement qu'ça, d'être lié à la fille morte ; le fantôme d'Alana sur son sillage. Elle devait en avoir entendu, des trucs sur lui – les on-dit qui glissaient d'eux-mêmes sur les lippes. Depuis l'temps qu'il s'en foutait, un méprisant architecte d'un univers où il était le seul à avoir les pleins pouvoirs. Et Rory n'y était que piètre joueuse, la verve toute neuve à laquelle il s'retrouvait confronté au détour d'un couloir – comme s'il avait des comptes à rendre, tout à coup. « Hey. J'suppose que si t'en as entendu parler, c'est que ça doit marcher, hm ? » le poison d'l'ataraxie sculptant les traits du visage ; des iris malignes saisissant déjà tout c'qu'elle ne disait pas. L'observation brûlante de l'arrogant, l'Icarus de la nuit qui s'estimait tout Seigneur de ces territoires sous les étoiles.
Elle s'rait surprise, de tout ce qui marchait beaucoup trop facilement avec les filles. C'qui marchait déjà sur elle, un frisson parjure flottant dans l'air ; il était trop habitué à s'jouer des autres. Et elle rétorquait d'toutes les façons qu'il pouvait imaginer : un menton hissé fièrement pour gagner quelques illusions de centimètres, les bras croisés dans une maigre défense. Sous le couvert d'la nuit, ses babines se retroussèrent subrepticement, l'expression moqueuse chargée d'l'acide d'un jugement qu'il ne prononcerait jamais à voix haute. « Malin ? C'est l'mot qu'on utilise chez toi quand on s'planque dans une salle vide avec un parfait inconnu? » le regard qui vrille, appuyant sur la proximité des corps – cet amphithéâtre était si grand, pourtant. Sans compter qu'elle aurait pu l'laisser planté là, à subir les conséquences d'ces actions qu'il répétait à l'infini : depuis l'temps, il connaissait la machine bien huilée d'l'institut. Les fausses concessions qu'on faisait la première semaine, parce que c'est la rentrée – les gueules d'ceux qui testaient ces limites, rien que par instinct.

Le décor, au moins, s'prêtait aux débats ; les p'tites piques qui coulaient si aisément sur la langue. Elle le fit encore ricaner- au moins ça avec sa réplique. La scène pourrait s'prêter à un spectacle bien pitoyable. Faute de mieux, c'est lui qui s'écarta, mirage d'une trêve s'envolant, comme ça. Il lui offrait quelque décence à la blonde, quelques pas en arrière savemment calculés qui le placèrent entre elle et la sortie. « J'suis censé dire merci pour quoi ? » à son tour de hausser les épaules, j't'ai rien demandé qu'il aurait pu rétorquer, sur la défensive aussi. L'habitude de l'balancer quand c'était son père qui lui faisait des fausses leçons de morale comme ça. Un leurre d'autorité qui n'marchait plus sur lui depuis belle lurette – ni pour le patriarche, ni pour les beaux yeux d'une gonzesse. « Si j'étais pas tombé sur toi, j'serais déjà dans mon lit-- maintenant j'suis coincé ici pour les prochaines... » un soupir, un regard sur l'écran de son téléphone sorti de sa poche, « Quinze minutes ? Au moins ? » à s'demander qui était le plus malin des deux.  

@rory clare

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Valse des phrases qui fusaient à l'orée des lèvres – elle n'se laissait pas si facilement démonter, la blonde. Prétendait qu'c'n'était pas l'cas en tout cas ; à jouer à s'enfoncer, tête la première à foncer sur les rhétoriques qui roulaient sur la peau avec indifférence. Priam, immunisé aux jugements des autres, les gueules grandes ouvertes d'une Clayesmore qu'il dédaignait totalement – quand il serait libre d'ces murs, il les oublierait tous. Des années lui avaient prouvé qu'les exceptions étaient trop rares, qu'ici-bas il n'y avait qu'ceux qui viraient fous. Ou ceux qui s'conformaient ; l'obligation d'l'adaptation. Six ans plus tard, il continuait d'faire tâche : ses excès consumant la nuit, les rixes en écho sur les bouches des couloirs. C'en était au point qu'on croyait l'connaître juste comme ça – Rory la fraîche créature débarquée d'nulle part avec ses grosses valises, la rencontre fortuite au détour d'une fuite. À l'envolée, il n'y avait pas d'concession, elle tenait bon dans quelque-chose qui l'rendait profondément emmerdé. « J'y peux rien si elles sont faciles, alors. » la défense qu'personne n'voulait admettre à haute voix. Ces filles qui tombaient dans ses filets, elles le f'saient volontiers, fausses victimes d'une machination qui n'existait pas. Trop souvent, elles vivaient d'l'attention, se nourrissaient du temps consumé : des succubes magnétiques qui savaient jouer. « J'suppose que t'es différente, et tout ça. » force était d'admettre qu'il avait entendu cette diatribe déjà : la déclaration hautaine d'quelque arrogance guindée pour faire redresser le poitrail. Qu'est-c'qu'elles feraient, toutes celles-là, si on n'en avait rien à foutre d'elles? L'instinct primal d'quelques instants à exister. Au fond, ils étaient tous prévisibles.
Et alors qu'les ténèbres s'épaississaient, qu'les minutes s'étendaient, elle avait au moins quelque-chose d'amusant – des sursauts de répondant qui lui rappelait sa sœur. Séléné et le porté superbe d'une carrure construite à la Wright. Séléné qui fonçait droit vers les mecs comme lui, complètement cons, des déchets ambulants contre lesquels elles voudraient toutes s'soulever. Les haïr une bonne fois pour toutes, les oublier : qui sait, p't'être qu'un jour ils pourraient changer, tous. « Si c'est pas flatteur, tout ça. T'sais que si c'était c'que tu voulais, ça aurait été plus simple de l'dire clairement plutôt que d'm'enfermer ici. » trop habitué à capter l'attention, même des gens vers lesquels il n'daignait avoir que peu d'regards. Priam et l'aura de délinquant qu'on lui avait affublée, et qui lui allait si bien. Y'avait les coureurs, les connards. Y'avait les malins à l'ego surdimensionné. Il était tout ça à la fois – plaie d'indifférence dans l'Empire Clayesmore.

L'âcre doucereux d'l'attention d'un regard nouveau : p't'être qu'après ce soir, elle se ferait son propre avis sur lui. Et lui sur elle. « T'as quelque-chose contre les verres d'eau ? » qu'il rebondit non sans une once de lassitude à la joute verbale. D'ses plans, il ne rendait même pas compte aux cons de profs qui continuaient d'essayer d'asseoir une quelconque autorité dans ce trou à rats. Les murs imbibés d'ennui qui n'rimaient plus à rien. Ces nuits dérobées n'appartenaient qu'à lui : là l'arrogante indépendance pulsant dans les veines. Il soupira longuement, plus une autre provocation qu'là la preuve qu'il s'emmerdait ou faisait la gueule. La solitude était plus souvent son élément, mais elle n'lui tapait pas sur les nerfs. Pas encore. « Si t'as des meilleures propositions, j'suis toute ouïe. » comme si c'était à elle d'faire un effort pour qu'il n'fasse pas la gueule. Un rictus appuyé, la pointe de la langue au venin piquant. Il n'aimait pas c't'endroit, pour quelque raison que ce soit. Il s'ennuyait plutôt vite, l'esprit qui tournait en rond, stagnait – si t'as une idée, alors, fais vite, qu'il pourrait rebondir, à prétendre qu'il s'en préoccupait. Il aurait pu, avoir ses idées bien à lui – pousser comme il le faisait si bien. L'rôle de spectateur en ces lieux semblait presque plus tentant, une fausse patience en apparat ; dans la pénombre, le tracé d'une mâchoire qui se dessinait alors qu'il relevait la tête, signe d'un défi tacite.  

@rory clare

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Visage sculpté sous la lune, elle aurait pu n'être qu'à peine reconnaissable. Dans les couloirs du dortoir pourtant, elle avait su s'faire remarquable ; Falcone dans le vert collé à sa peau, l'apparat qui ne faisait sens qu'ici-bas. L'uniforme était étendard qu'ils portaient tous les deux fièrement : un sens d'appartenance qu'il n'retrouvait que rarement, en dehors. Sa famille, c'vieux cadavre émacié de ce qui aurait pu être ; l'oubliée qui crevait d'un vide alourdi par les années. Lui au moins, il n'avait jamais eu à cœur de s'battre pour elle, d'y croire un tant soit peu – si volontiers orphelin dans ces murs, ses prunelles n'étant capturées et ramenées à la réalité que par la présence de Séléné. Une torture tout autant qu'un Salut ; p't'être la seule qui pouvait le remettre dans le droit chemin quand il partait en vrille. Elle n'était pas là ce soir- sans doute profondément endormie depuis des heures maintenant, à tracer son propre chemin dans une Clayesmore qui n'avait toujours eu d'yeux que pour les mâles de la famille Wright. Comme lui. Trop d'attentions tournées dans sa direction, des prunelles mordantes d'une observation qu'il préférerait fuir. Grimé de l'indifférence qui lui allait si bien, une arrogance pour colonne vertébrale, et la langue qui répondait par à-pic impétueux. Il n'avait que trop rarement été curieux vis à vis d'ses camarades, à essayer d'les comprendre, à s'encombrer de c'qu'ils pouvaient penser. A tourner en boucle sur la réputation qu'il se traînait ; le loup blanc d'une famille si prestigieuse, aux exploits gravés à l'encre noire dans les livres des mémoires de l'institut. Ses records concernaient les heures de colle, les rixes, les bagarres qui avaient trop vite dégénéré – les fois où il avait ouvert sa gueule face à des profs qui s'étaient lassés de lui. Ce s'rait ici, avec lui, que le prestige d'la famille Wright crèverait : si par miracle il devait avoir des gosses, ils n'finiraient pas ici – de ça au moins, il en était sûr. « Qui dit que t'es une parfaite inconnue ? » il aligna simplement, sourcils haussés dans une fausse interrogation : Priam et l'instinct solitaire. Il pourrait dire qu'il savait c'qu'y'avait à savoir sur elle. Une chatte entre les jambes, elle n'était pas si mal à regarder ; blonde, pourquoi pas – une énième carcasse à un tableau de chasse duquel il n'se glorifiait pas à foison, contrairement à d'autres dans cette école. Le reste importait peu ; un cœur hermétique à tout c'qui faisait tant sens aux autres. L'emportement irresponsable, imprudent des sentiments qui faisaient bataille avec tout le reste : il en avait déjà assez, d'ça. Des histoires qui lui collaient au cul avec le nom d'Alana Thurman, les croassements de Corvus vibrant à ses tympans.

Et si vite, elle lui fit lever les yeux au ciel, un explicite soupir en guise de rétorque à sa question. Pourquoi est-c'qu'on tenait absolument à le déchiffrer ? Il en avait rien à foutre de ses petits secrets à elle, de c'qu'elle faisait sous couvert d'une solitude bienvenue – de pourquoi elle avait été là, au milieu de la nuit, à avancer à pas de loups pour n'pas se faire coincer. Bordel, si ça s'trouve après ce soir, ils n'se parleraient plus jamais. « Qu'est-c'qu'on t'a fait pour que ça t'intéresse tellement ? » d'la lassitude dans la voix – ce n'serait pas ce soir qu'il déblatérerait sur son existence misérable, à jouer du violon là où y'avait pas d'raison de le faire. Les choses avaient mal tourné, et d'lui-même Priam ne s'était jamais rendu la vie plus facile. Point barre. Pas d'quoi philosopher ou prétendre qu'ils pourraient devenir amis, d'une quelconque façon. « T'es sure que t'as rien d'mieux à faire, que d't'intéresser aux misères des autres ? Tu sais, j'ai entendu dire que tes parents étaient morts. Ça doit être dur. » la morsure ne s'fit pas attendre – une ironie latente dans la voix, malice brillant dans les prunelles dans le tango fiévreux des mots sous la lune claire. Il n'avait rien d'mieux à faire pour l'instant que de contre-attaquer.
La joute durait trop longtemps à son goût – déjà, elle y prenait trop d'aise. Priam se redressa sur lui-même quand elle approcha, ses pupilles ancrées dans les siennes à elle. Une provocation dans l'iris, qu'il ne dirait pas à haute voix, mais à laquelle elle répondait sans ciller. Bordel, qu'est-c'qu'ils devaient s'ennuyer pour s'retrouver réduits à ça. Et les mots fatidiques le firent rire, tout simplement, une moquerie balancée sur son visage, sans détour. « On a douze ans, maintenant ? » pas étonnant qu'il s'sente autant en décalage avec les jeunes cons qui peuplaient ces lieux. Pas étonnant qu'il s'ennuie autant dans c'monde-là. La contre-attaque ne fit pas hésitante ; l'audace d'une main venant sculpter le creux de la nuque tendue de la silphe, se lovant là. Si elle voulait venir s'y frotter, il pouvait bien l'y brûler. « Si tu veux quelque-chose, demande-le carrément. Et assume les conséquences. » comme si c'était une leçon qu'il lui assénait là, avec l'empreinte invisible de sa main qui glissa avec mesure dans un geste calculé. La sensation des secondes qui s'égrenaient, caressée juste là.

@rory clare