élégance homme de lettres mystérieux
flegmatique philosophe troublant




「 anecdote 」 il est rare de t'entendre hausser le ton. cette singularité tient sans doute d'un trauma' vécu dans ton enfance à Manchester mais aucun psychologue n'a encore réussi à recueillir tes confidences. depuis toujours, tu restes discret et plutôt calme. tu manies les mots avec l'élégance propre aux britanniques, tu ne piques jamais par plaisir mais toujours dans un but précis. lorsqu'il s'agit de toucher, tu fais mouche à tous les coups. mais jamais tu n'as cherché à nuire par simple plaisir. 「 anecdote 」 il a été compliqué pour toi de débuter ta carrière, d'autant que tu l'as commencée dans l'éducation publique. pour l'héritier que tu étais, les trois années passées à fréquenter un établissement différent de ceux que tu avais l'habitude de côtoyer aura au moins permis de t'en apprendre bien plus sur l'homme que tu es et cette capacité d'adaptation qui te caractérise sobrement. 「 anecdote 」 ton mariage n'était pas arrangé mais n'transpirait pas l'amour non plus. si on vous octroie d'ordinaire l'image d'un couple heureux, il faut savoir qu'à l'époque, tout n'a été que précipitation. cette décision aura été d'abord confortable et rassurante avant d'être celle du coeur. 「 anecdote 」 ta discrétion, la manière que tu as de te tenir droit et de régner sur ton monde te donne parfois l'image d'un homme sévère, pédant et hautain. ceux qui te connaissent bien savent pourtant que tu es à l'opposé même de ces enseignants qui s'abreuvent de leur propre charabia et se nourrissent de leur suffisance. avec tes élèves, comme avec ton entourage, tu es un homme loyal et avenant. il faut cependant du temps pour apercevoir une quelconque fragilité dans tes iris foncés. 


club & associations encadrant du club de débats & professeur référent pour le club de théâtre (celui-là même fondé par Alfred Swynford)
style vestimentaire adepte des bérets et vestes en tweed, pantalons habillés
manies et vices cigarettes à outrance, alcool quand l'occasion le veut, parfois fume la pipe
musique prédilection pour le vieux jazz
ambiance calfeutrée et cosy, discrète et légère
animal poisson-pierre, calme mais vénéneux, jusqu'à être mortel quand il le faut

MANCHESTER
recroquevillé sur ton lit, tu attends patiemment que le calme revienne. haut comme trois pommes, ton esprit pourtant s'encanaille déjà et te permet d'évaluer le danger de la situation. à l'étage inférieur, ça continuer de hurler, de crier. tu crois même reconnaître le bruit du vase de porcelaine chinois qui s'écrase à même le sol.
et puis, brusquement...
le silence mortel qui suit la tempête. tes mains se décollent légèrement des tempes tandis que ton corps, tout entier, semble répondre à l'accalmie en se détendant. tu guettes un signe, celui qui revient immanquablement lorsque ces épisodes se produisent. en règle générale, le calme ne dure jamais que quelques instants avant que l'orage n'éclate à nouveau. pieds nus, tu te hisses sur tes jambes et foules le plancher de ta chambre jusqu'à tirer sur la porte en bois massif. dans le couloir, une silhouette déjà s'approche de toi. (reste dans ta chambre gabriel.) te murmure la nounou que tes parents paient une fortune pour veiller sur toi depuis le jour de ta naissance. (c'est bientôt terminé.) elle susurre en embrassant ton front dégagé. menteuse, tu voudrais lui cracher au visage. tu n'fais que mentir, comme toujours.
néanmoins, tu retiens ton souffle et acquiesces d'un simple signe de tête.
un bruit sourd gronde en-dessous.
le sol vibre presque.
(prends ça mon grand et retourne te coucher.) Svenia te tend un ours en peluche alors qu'elle referme la porte derrière elle et se précipite vers les escaliers en hurlant le prénom de ta mère.
(..)
le soleil traverse les persiennes de ta chambre lorsque ton père s'installe au pied de ton lit. son air grave ne laisse aucun doute quant à ce qu'il vient faire ici et, par instinct de sauvegarde sûrement, tu fermes les paupières un peu plus. (je sais que tu es réveillé mon garçon.) il te lance d'une voix presque tendre. alors il s'avance, juste un peu, glisse sa main le long de ton dos par-dessus la couverture et se veut presque rassurant. (ta mère a encore fait une crise hier, tu le sais, n'est-ce pas?) il te demande sans jamais hausser la voix, gardant un calme olympien malgré la frustration qui le traverse. il voudrait en faire plus, il aimerait en faire plus et, en même temps, est démissionnaire depuis ta naissance.
sa main presse ta nuque.
ça ne te rassure pas du tout.
(je sais que c'est difficile à supporter gabriel, mais tu dois faire front. les hommes forts sont les plus puissants.) c'est peut-être parce qu'il passe son temps à te répéter ces mots que tu refuses d'ouvrir les yeux. une larme se niche et roules sur tes joues enfoncées dans ton oreiller. maman souffre, tu le sais depuis longtemps, tu l'as intégré bien trop vite pour un gamin d'ton âge. mais tu ne dis rien, restes muet. il presse un peu plus fort (elle dort à présent.) et tu sais parfaitement ce que ça signifie. (Svenia va t'emmener à l'école ce matin.) ça lui en d'manderait sûrement trop d'abandonner ses affaires pour jouer son rôle de père, mais tu ne lui en tiens pas rigueur.
les hommes forts sont les plus puissants.
les hommes forts.
comme papa.
(..)
maman est assise sur le grand fauteuil rose dans l'entrée depuis des heures. occupé à tes devoirs, tu l'observes du coin de l'oeil sans savoir si tu dois te réjouir de son calme ou t'en sentir concerné. Svenia prépare le déjeuner alors que tu te lèves de ton tabouret, dans ton uniforme scolaire repassé et étriqué. délicatement, tu t'approches de ta mère sans savoir si tu oses la frôler du bout des doigts où si ce simple geste pourrait provoquer une nouvelle crise. (maman ?) tu articules à peine du bout des lèvres, marchant sur des oeufs comme tu as toujours su le faire. ses yeux, vitreux et éteints, se tournent délicatement vers toi. sa position, en lotus les mains posées sur ses mollets, te laisse croire à une accalmie douce. (mon fils.) elle murmure sans ciller.
et puis, ça éclate dans ses iris.
ses yeux se noient dans un torrent d'émotion qui semble la submerger. c'est habituel après de violents accès de colère que la patiente ressente un épisode d'ne profonde dépression, elle oscille ainsi depuis toujours. entre deux extrêmes, sans trop savoir sur quelle branche se poser. tu avances une main pour attraper la sienne. tu presses fort (pleure pas maman.) mais elle ne sait pas se retenir, ni même se contrôler.
les larmes roulent.
comme autant de poignards qu'on plante dans ton épiderme. (maman.. maman, pleure pas s'il te plait.) tu demandes, réclames. une mère normale, voilà ce que tu voudrais. comme celle de Jony qui, lorsqu'il obtient une bonne note, lui offre un morceau de chocolat et un nouveau vélo. ou comme celle de Leona qui n'hésite jamais à la prendre dans ses bras lorsque cette dernière se sent triste.
une mère normale, pas comme la tienne.
dépendante de ses humeurs et de cette maladie contre laquelle elle se bat depuis toujours. dépression post-martum, t'avais entendu ton père dire au tout début et puis, dépression tout court.. jusqu'à ce qu'un jour, tu surprennes ton père au téléphone avec M. Ashfort, le médecin de famille, et que le mot bipolaire soit utilisé.
depuis, t'avais fait des recherches.
à dix ans, ce n'était pourtant pas ton combat.
ce besoin de comprendre, d'apprendre, de lire.. il est né alors que t'étais qu'un gosse un peu paumé qui cherchait à mettre des mots sur ce que pouvait traverser ta mère. quand ton père s'faisait la malle aux quatre coins du globes pour faire fructifier le capital familial, toi, tu restais au chevet de ta mère a tenté d'apprivoiser et comprendre ses états d'âmes sans jamais vraiment y parvenir.
t'étais trop jeune pour ça, ils auraient dû l'savoir pourtant.

CLAYESMORE PREP
tu pousses la porte du hall de l'établissement le coeur léger. quatorze ans et déjà, tu quittes ton Angleterre natale pour des paysages bien différents d'une Californie sauvage. les étoiles, elles poussent jusque dans tes iris quand tes yeux se posent sur l'ensemble du corps enseignant et de tout ce qui s'offre désormais à toi.
parce qu'elle est là, ta libération.
ton père a cédé à tes caprices lorsqu'il a compris qu'un esprit aussi compétitif que le tien et aussi profond ne saurait s'épanouir dans les écoles privées d'une Angleterre arriérée et aujourd'hui pratiquement obsolète. il aurait pu choisir n'importe quelle partie du globe, tu aurais sauté sur l'occasion pour quitter la demeure ancestrale et abandonner les ténèbres qui la recouvraient.
(tu verras mon grand, cette école est l'une des meilleures et l'air californien te fera le plus grand bien.) ça avait suffit à te convaincre lorsqu'il avait déposé sur la table le prospectif de cet établissement élitiste et de renommé mondiale. (c'est un de mes clients qui m'en a parlé. il y a envoyé son fils à l'âge de quatorze ans et le bougre est aujourd'hui l'un des traders les plus réputés sur le marché mondial.) il avait sifflé, fier comme un paon, entre ses dents devant ta mère complètement médusée par ce qu'il s'apprêtait à faire.
couper votre cordon.
couper son cordon.
désormais, ça serait ton univers, plus jamais le leur. en poussant les portes de l'école, tu t'étais promis de laisser à jamais derrière toi les crises à répétition de ta mère, l'absence de ton père et Svenia - la gentille gouvernante - pour te réinventer, te redécouvrir. ne penser qu'à toi, plus jamais qu'à toi. et déjà, l'air te semblait différent.
(..)