keywords: dirt bike; crumpled lucky strike; live music; bed hair; old records; smith corona typewriter; poetry readings; black mustang 64; neon nights; punch drunk, dumb struck, pot luck happy, happy; in bed for three days or for five seconds; dark woods; dark thoughts; Wordsworth, Keats, Shelley, Kerouac, Wilde, Shakespeare, Siken, Faulkner, Gill, Kaur; signet ring; the smell of old books; punk venues; haunted houses; pills all over the bathroom floor; silence; insomnia; too much coffee; Odysseus; polaroids; oblivion; abandoned self; night blue ink; bloodied knuckles; Montblanc fountain pen; lifeless smirk; handwork; raves; perfect marks; beautiful lies; white lies; korean fairy tales book on the bed; empty words; unholy communion; disappearances; aimless night drives;   


Le passé vécut comme un échec, une balafre, le corps un aléa mutilé par tous ces coins en lesquels on le traina, Edward ne sait jamais trop bien partout où il a erré. L’histoire est parfaite, répétée tant de fois qu’elle a fini par en prendre des aspects d’irréels. Tant et si bien qu’elle finit par ne plus même être un reflet de la réalité. Gamin sans parents, le coeur au magma, elles l’ont récupéré à l’aube de son existence quand le monde l’abandonna. Elles l’arrachèrent au Phlégéton quand tous avaient baissé les bras. La violence passée sous silence, les fugues incessantes ignorées, les larmes de la mama qui n’arrêtaient pas de couler. Le spectre de son aîné égaré au détour de ces mensonges trop soigneusement prononcé. Jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien de la réalité. Ni père ni mère. Pas de frère. Pas de géhenne pour celui arraché aux entrailles d’une Amérique conspuée. Juste lui, toujours lui, seulement lui qui n’arrêtait pas de saigner sur le carrelage. Lui avec les poings plus que rage, lui en nage le cadre brisé à l’envers du poing, les regards mutilés de cette incompréhension tragique. Lui tant de fois abandonné qu’il n’attendait que ça. Qui n’attendait que de retourner à la mer, à l’océan, puis au gré des orages se noyer sereinement. Trop de ratures dans les marges, trop d’erreurs au gré des pages. Auteur de sa propre odyssée, le Shelley fit de son être son plus précieux secret. De ses origines fantasmagoriques au silence sur sa jeunesse, tous le pensent créature chimérique, mystérieux aventurier voué à s’évaporer. Puis personne ne s’intéresse à ce qui ce passe entre les lignes, tous ce qu’on ne dit pas. Peut-être que c’est mieux comme ça.  「 anecdote 」 Miroir brisé ne renvoyant plus que le reflet évanescent du spectre d’un autrefois, Edward est une créature mystique, plus que réelle. Souvent incompris, révérés pour cette aura étouffante qu’il dégage, rares sont ceux à concevoir les rouages complexes du fil de ses pensées. Trop souvent considéré comme une opportunité, un tremplin menant tout droit à ses parents, il a la peau diaphane, criblée de balles que personne ne voit. Déité fragile louée pour la chaleur de ses lueurs, ils ne connaissent que le gamin à l’étroit dans ses costumes sur mesure fraichement pressés. Ils ne voient pas le presque homme les mains recouvertes de cambouis à entretenir le moteur de sa mustang usée, ils ignorent le fantôme roulant vite trop vite au gré des astres sur sa bécane déclassée. Puis, quand il disparaît sans un bruit, ils ne s’étonnent de son absence. Ne s’enquierent du vide laissé dans son sillage jusqu’à ce que, recraché par l’océan, il ne tombe hors de la voiture de sa mère, le col froissé, la chemise mal boutonnée. Comme arraché à un rêve dont il ne s’est toujours pas réveillé. Comme s’il n’était pas tout à fait celui qu’on croyait.  「 anecdote 」 Prisonnier des fantasmagories, rêveur éperdu incapable de se priver des contrées oniriques de ses songes, il se noie au gré des lignes de ces manuscrits dans lesquels il se plonge. Démontrant une soif de savoir avide depuis sa plus tendre jeunesse. Comme pour combler le vide en dedans, être autre l’espace d’un instant. Esthète épris de l’art sous toutes ses formes, il se laisse mouvoir par ce qu’il ne peut égaler, toutes ces choses qu’il peine à contempler. La chair en éclats, les mots trop prompts à lui manquer, il n’est qu’au détour de pages maculé de ses pensées qu’il semble savoir que dire. Il n’est qu’au gré du silence qu’il trouve les mots justes pour se conjuguer et puis se taire. Se rompre pour entrer en ce costume trop étroit. Dangereusement intelligent, aliéné par cette soif débilitante de savoir, il peine à trouver une âme lui étant similaire. Du club de débat, en heures terrées en sa chambre perdu en ses livres, aux entrainements de natation, Edward est plus un concept qu’il n’est un être de chair et de sang. Jamais tout à fait là, perdu au gré des errances de sa pensée, il se consume, s’étiole sans un bruit. Et rares sont les personnes capables d’amoindrir son ennui. 「 anecdote 」 Fatale difficulté de l’être, facilité empoisonnée du paraître, le garçon se sait inadéquat. Coquille décharnée soigneusement vêtue de secrets, gamin égrotant face au poids du monde, il assume sa couronne rutilante avec doléance muette. Quand bien même il en méprise le sens, quand bien même il peine à en feindre l’intérêt, Edward assure son rôle perdu d’avance, prisonnier de l’urgence. Exhibant le simulacre de ses joies, assurant le spectacle de ses peines, cela fait longtemps qu’il ne sait qu’éprouver. Longtemps qu’il a oublié la saveur évanescente des baisers du printemps, rongé par le givre courant ses sentiments. Désintéressé, nonchalant, les landes désertiques de ce qu’il devrait éprouver le séparent du monde. Aliéné serein, il offre à ses opposés l’image hantée de ce qu’ils souhaitent voir, le pantin se mouvant au gré de leurs souhaits quand personne ne se soucie de ses sentiments. La tiédeur des prunelles du Shelley peine à trahir le trouble pernicieusement invité en sa carne. Peine à convoyer la glace de son ire, le feu de sa peine. Mal adapté, feignant à regret une normalité ne lui séant pas, se cache un univers abscons à l’envers de ses prunelles. Un lieu hanté où rien ne fait véritablement sens alors il se contente de continuer à faire semblant.

everyone wants us to spill poetically, in a way that goes down easy - they want us to speak of maps by referring to their borders and not by what's inside of them. i dreamt you still named. i dreamt you naked. i dreamt you leaking from time's advances.

Le liquide roule et s’écoule hors de la plaie, son tracé sinueux abandonnant le spectre de sa fureur sur son passage. Une marée d’incarnat venu souiller le derme assombrit par l’horreur de ces émotions lui en délavant l’envers du buste. Le regard de glace, les prunelles pourtant incandescentes, il contemplait les deux femmes lui faisant face. Contemplait les Euménides, incapable d’assouvir leur soif. Il avait beau saigner à même le parquet le monde refusait d’interrompre son cours. La télévision grondait fébrilement les dernières nouvelles miséreuses de ces gens implorant les astres pour leur aide tandis que les torrents meurtris de sa peine crevaient les yeux de Tashi. Au pied de l’enfant reposaient les fragments de sa fureur sourde. Les peintures arrachées aux murs, bibelots maudits tronant sur tout meuble, puis ce portrait. Les deux femmes le soleil dans le sourire et lui qui cherchait de l’autre côté de l’objectif les germes de sa liberté. “Get out.” Posant ses prunelles sur Beatrice, l’écho de sa colère éclaboussant les traits de la jeune femme, le gamin resta immobile face à l’adulte. Tempétueux, le tonnerre prêt à gronder hors de ses lippes, il n’eut pas le temps de déverser les flots de sa rage qu’elle criait avec plus de violence encore. “GET OUT!” Le bouquin vint s’écraser aux pieds de l’enfant tandis que Tashi laissait lui échapper un hoquet d’horreur face à la fureur de sa moitié. Il n’éprouvait rien le gamin. Il n’avait même pas mal. Reculant d’un pas, il contemplait le charnier de ses erreurs, champ de ruines où il avait semé chrysanthèmes et lilas. Contemplait celles qui se voulaient mères, le corps rompu comme un point d’interrogation, enlacé en leur peine partagée. Il n’avait même pas mal. Même pas un tout petit peu. Il ne sentait rien le gamin. Rien que le néant entre ses côtes et le besoin de saigner, le besoin de s’user les phalanges contre le monde pour un jour ne pas se relever. Pour un jour finir au bagne comme son père, spolié de son futur comme son frère. Le dos pressé contre le bois de la porte, il entendait le bruit de verre ébranlé. L’exhalation saccagée de Tashi attrapant le cliché. “I don’t know what to do with him... he’s just... he’s just so mad.” “I know, love. I know.” “Don’t be so harsh with him, Bea. Please. It’s not his fault.”

i was willing to take all the blame,
just to be part of someone else's story.

Les doigts refermés sur la couverture du manuscrit, l’enfant se rêvait ailleurs. Le coeur volcan, le regard océan, quelque chose de plus que cette chair, ces os. Cette ossature si friable, trop prompte à se briser, charnier d’espoirs déçu, de vies oubliées. Son costume était trop étroit, tranchant. L’encre de sa tenue se déversait à ses pieds au gré d’un silence venu aspirer l’oxygène hors de la pièce. Astronaute perdu au gré d’astres inconnus, il avait oublié le chemin le ramenant à sa maison. Souffrant l’ébène de ces espaces délités, il ne savait plus s’il nageait dans la vie où s’il se noyait. Ne connaissait pas la différence. “Edward, are you ready?” Posant ses prunelles sur Bea. Sur sa mère. Le gamin resserra sa main sur le livre. Recueil de légendes et contes ensanglantés. Un livre trop violent aux yeux de Tashi et pourtant une douce obole de Beatrice. Hochant lentement la tête, l’enfant n’avait que trop peu de mots à offrir. N’avait que des chrysanthèmes à chérir au plus profond de sa trâchée, un champ aux nivéales fleurs l’empêchant de parler. Il n’avait pas frissonné, pas même été ébranlé par la violence du coup, l’horreur des mots prononcés. Doucement, sans s’en rendre compte, il s’était habitué à la morsure. Aux syllabes étrangères plus que blessures, apocope de l’être l’ayant spolié de ses origines. Edward. Un mensonge fait réalité à force d’être prononcé. Prophétie autoréalisatrice destinée à le sauver. Sa main venue enlacer celle de sa mère, il la suivit hors de son bureau jusqu’au salon où une marée de page menaçait de l’avaler. Toujours agrippé à Beatrice, il alla se loger dans la forteresse des bras de son autre mère, cherchant dans le confort de sa présence la force d’exhaler un souffle fébrile. Venue lisser le col de sa chemise, redressant sa cravate, Tashi lui offrit le plus délicat des sourires. Les germes d’un printemps capable de tout adoucir. Puis, ses mains reposant de part et d’autre de son visage encore replet, elle posa son front contre celui de l’enfant. “My beautiful, beautiful boy.” Avec la force de l’habitude, des heures passés à les contempler, passés à observer son propre reflet, Edward assurait sa plus grande performance. Les lippes étirées plus que plaie sanglante, ses babines retroussées offraient à voir au monde ses canines tranchantes. Pourtant, animal apprivoisé, il n’était que douceur dans la courbe de son mensonge. Son plus lourd secret soigneusement camouflé à l’envers de la carne, l’être défait à toutes les coutures quand on savait observer le vernis écaillé. “You’re ready?” Les mots de Tashi faisaient écho à ceux de sa femme, le soin avec lequel elles manipulaient l’enfant presque douloureux. Soudain, le regard virant à l’orage, sa mère frôla son sourcil avec délicatesse. “What happened?” Le corps à peine plus que plaie prête à fleurir, sa douleur était intangible, son silence écrasant. “The kids at school bullied him.” Le mouvement était infime, échange de regards soudain capable de dire plus que les mots ne pouvaient admettre. Hochant doucement la tête, Tashi vint embrasser la plaie avant de se remettre à sourire. “We’ll deal with that later. Let’s sign those papers and be a family.” Statuette d’argile animée par la force de leur amour, Edward accueillait les coups de burin avec diligence, la carne marmoréenne désireuse d’être plus qu’errance peu importait le prix.

i've been running around in circles
pretending to be myself
why would somebody do this on purpose
when they could do something else?

Le sac chuta à côté du banc scolaire, la carcasse sombrant à son tour tandis que le corps meurtri exhalait sobrement. Encore agrippés à ses prunelles, pendues hors du temps, les astres scintillaient d’un éclat fané. De ces heures sombres passées à s’oublier, Edward conservait la langueur mortuaire. Le derme douloureusement perméable, il voyait grouiller à l’envers de sa carne le flegme putride de ces heures tuant les lueurs de l’esprit. Ces heures contemplant la triste mort des éclats de lucidité, le génie inhumé au profit d’inanités placides que tous pouvaient digérer. La rigidité de l’enseignement voyant crever gueule ouverte l’immatérielle clarté de la pensée désinhibée. Les prunelles imbibées de ce dégout qu’il rêvait parfois de dégueuler à même le plancher, il peinait à arracher ses songes à la brume de ses nuits sans sommeille. Le corps vécu comme une arrière-pensée, toujours un temps de retard sur ce qui l’entourait, il ne s’ébranla pas alors que les mains s’arrêtaient à la base de sa mâchoire. S’éteignant à même les lippes de cette moitié si mal choisie, il aurait aimé pouvoir ne pas se relever une fois victime du brasier. Il n’en était rien. Forcé de contempler son sourire, l’arrogance de ces babines retroussées en une grimace défiant le monde, lui aussi était spectateur désemparé de l’instant. “You know I don’t like when you don’t answer my text, Ed.” Révulsé par le sobriquet sordide venu s’échouer hors de ses lippes, le garçon ne pouvait réprimer le grondement ennuyé quittant ses lippes fendues. Se défaisant de la prise de sa petite-amie, il repoussa cette main possessive agrippée à son échine, les serres de la harpie prêtent à lui lacérer la trachée à la moindre frustration. “I was busy.” Visiblement irrité par la nonchalance du brun, le Shelley trop peu réceptif à la mise en scène parfaitement chorégraphiée de leurs échanges défaits de sens. Las de lutter dans une guerre sans vainqueur, il salua un membre de l’équipe de natation avant que, comme à son habitude, elle ne reprenne toute la place. Pressant ses lippes plus férocement aux lèvres de son compagnon, prédatrice venue à festoyer à même les fragments épars de sa chair, il était seul à l’entendre gronder. “Don’t you dare to make me wait for an answer again.” Soldat de plomb assurant son rôle sans coeur, sans aucune passion, Edward se pliait à ce qui était attendu de lui. De sourires fanés, en propos sans saveurs, il ne déviait jamais de cette conduite qu’il s’était imposée à lui à son arrivée à Clayesmore. Le rôle qui lui avait été attribué de bruits de couloirs en fréquentations soigneusement trouvées. Le Shelley n’avait qu’une raison d’être au côté de l’adolescente et elle ne manquait de lui rappeler. Leurs sentiments artificiels rappelant douloureusement au nocturne animal qu’il n’était que de cette façon-là qu’il pouvait appartenir à cet univers ne lui séant pas. "See you later, love you."

desire,

like a monster, crawls up out of the lake

with all of us watching,

La scénographie était sempiternelle. Le corps arraché à l’éther, songe fait homme, Edward était immobile au coeur de la marée. Transcendé, statue marmoréenne que rien ne pouvait faire fléchir, il l’écoutait sans l’entendre. Baptême nocturne offrant une nouvelle naissance au gré des notes, elle hurlait sans voix et lui écoutait sans oreilles. Le langage irréel souffrant la légèreté de l’être imposant une connivence mortuaire à ses enfants. Les lueurs mordorées du temps passé s’étaient évanouies bien avant son arrivée dans le bar délabré. Bien avant que les effluves méphitiques de bière bon marché et de sueur ne viennent enlacer sa carne. Avant qu’un ciel aux tons lilas ne vienne à fleurir le long de ses côtes. Cramant sa clope à user ses chaussures à même le bitume, le clébard se consumait au gré des rires gras des habitués. Au gré des regards posés à même son atour délité, phare outrageux d’une opulence qu’il ne pouvait nier. D’un faste forcé à son échine, oubliant jusqu’à ses origines. Perdu au gré de ses pensées trop envahissantes, forcé en une reddition sempiternelle face aux flots du Cocyte, il manqua presque sa sortie. Manqua les éclats indécents de sa tenue, sa perruque colorée, son maquillage effronté. Sortant son paquet de lucky strike, il porta une clope à ses lèvres avant de lui tendre le paquet. Sans un mot, prisonnier des limbes de ses désirs, il enroula délicatement ses doigts autour de son poignet trainant la jeune femme jusqu’à sa voiture. “Get in.” Souffla-t-il précautionneux de cette voix dont il usait si peu, la main posée sur la portière qu’il venait d’ouvrir alors qu’elle s’installait sur le siège passager. Les minutes s’étirèrent hors de leur portée tandis que Shira contemplait les lueurs évanescentes dégoulinant à même la vitre contre laquelle sa tête était posée et que lui la regardait elle. La radio crachait les notes éthérées d’un artiste décédé bien avant leur naissance, emplissant l’habitacle de ces spectres dont ils ne pourraient jamais tout à fait se défaire. Les kilomètres défilaient sans qu’ils ne se soucient de leur destination, la lune compagne nocturne s’assurant qu’ils ne chutent hors de portée de l’univers. “I hate this town.” Murmura-t-il les yeux rivés sur la route obscure s’étendant devant eux, coupant le silence au scalpel de ses mots par-dessus Buckley croonant au sujet d’amours perdus, arrachant à sa guitare ces larmes qui jamais ne couleraient. “Why?” Se tournant vers le conducteur, observant le contour de son ombre, les rayons opalescents offrant des allures monochromatiques à sa silhouette, Shira ne pouvait entièrement étouffer la curiosité en sa voix. “I hate most things.” Imperfect truth of a wish made flesh. Sa voix était détachée, la réalité sereine pour celui qui peinait à délier l’entrelacs émotionnel nouant son buste. Puis les secondes qui semblaient être des heures. L’épaisseur de ce silence leur imbibant les lèvres au point qu’ils ne sachent que dire pour se défaire de son fardeau. L’asphalte rongé par la voiture comme s’il suffisait de mettre toujours plus de kilomètres entre eux et le monde pour qu’ils puissent partager quelque chose de vrai. Frôler un instant le sacré de l’instant. Soudainement, le filet émacié de sa voix couvrant les suppliques de l’artiste, il reprenait sans jamais quitter la route du regard. “But not you.”